Poésie du claquement de porte,
dégazages et vérins sous pression,
odeur de cramé,
de temps qui court,
vague d’air froid sous l’épiderme.
Crissements de freins,
amiante et mains baladeuses,
Tunnels obscurs,
rames bondées,
du bétail qui part à l’abattoir.
Saxophoniste hasardeux ,
public de bras croisés,
indifférent.
Le métro,
fierté capitale des métropoles,
couloir de la mort pour futur cancéreux.
La ville sous terre
c’est peut être ça l’enfer.